La habitación del Duque Coleman

El suelo era frío y húmedo, como el ambiente, estaba recubierto por una delgada capa de moho que ascendía por las paredes como una enredadera, se metía por las rendijas de las piedras sellando la habitación de corrientes de aire.
La única decoración de las paredes era un viejo grillete (ya inutilizado) y una diminuta ventana en la que no cabía ni un jarrón.

Por esta ventana se colaban notas musicales de pájaros del campo, sonidos de caballos tirando de carros, y un sinfín  de voces que murmuraban al pasar. Pero lo más importante era que por esta ventana entraba un rayo de luz, no uno cualquiera. A las siete en punto de la tarde entraba una majestuosa luminosidad que daba a parar exactamente al lugar donde el Duque Coleman se tumbaba a reflexionar.

Muchos decían que a este hombre se le había ido la cabeza, que no estaba bien de los sesos, que necesitaba que un médico lo viese. Incluso la señorita Miller, su criada, murmuraba a sus espaldas comentarios acerca del comportamientos del Duque.

Pero a él le daba igual. Todos las tardes, tras un paseo por el jardín subía tranquilamente a aquella habitación  del torreón. Ahí se tumbaba en un gastado colchón a pensar. Poca gente sabía qué hacía el Duque ahí, y los que lo sabían se preguntaban que le tenía tan preocupado al señor.
No sabían lo infeliz que era este hombre. Estaba solo como nadie en la tierra, sin hijos ni mujer, ni tan siquiera hermanos. ¿Quién se acordaría de él al morir? Solo el viejo colchón, el grillete de la pared y la luz de las siete se preguntarían que fue de él.